Per l'inizio di una vita.

I primi mesi non lasciano quasi nulla — un braccialetto dell'ospedale, un primo disegno, le lettere che scrivi alle tre di notte e non invii mai. Una capsula è dove smettono di essere disordine e diventano qualcosa di custodito di proposito.

È prima di tutto un oggetto, come lo è un dipinto. La riempi ora; tuo figlio la apre tra anni, in un compleanno che scegli tu. L'attesa è il senso, ed è l'attesa a darle valore.